Пятница, 26.04.2024, 21:00
Стихи отцу
Отец и сын Источник: http://ruspoeti.ru/stihi/family/parents/dad/
Терентiй Травнiкъ Памяти моего отца, Аркадия Павловича Алексеева Первым суворовцам посвящается… Кричу молчаньем в смерть: Цветы твои опять взошли Дай руку тёплую твою, Пусть тихой песней прозвучат 9 мая 2009
******************************************
Владимир Высоцкий Величальная отцу
Ай, не стойте в гордыне - Он сердитый да строгий,- Вам отцу поклониться - Вы с того начинайте Источник: http://stihi-russkih-poetov.ru/tags/stihi-ob-otce Баллада о борьбе Средь оплывших свечей и вечерних молитв, Тексты песен: http://shanson-text.ru/song.php?id_song=1062 Андрей ДементьевБаллада о верности
Отцы умчались в шлемах краснозвездных.
И матерям отныне не до сна.
Звенит от сабель над Россией воздух.
Копытами разбита тишина.
Мужей ждут жены. Ждут деревни русские.
И кто-то не вернется, может быть...
А в колыбелях спят мальчишки русые,
Которым в сорок первом уходить.
1
Заслышав топот, за околицу
Бежал мальчонка лет шести.
Все ждал: сейчас примчится конница
И батька с флагом впереди.
Он поравняется с мальчишкой,
Возьмет его к себе в седло...
Но что-то кони медлят слишком
И не врываются в село.
А ночью мать подушке мятой
Проплачет правду до конца.
И утром глянет виновато
На сына, ждущего отца.
О, сколько в годы те тревожные
Росло отчаянных парней,
Что на земле так мало прожили,
Да много сделали на ней.
2
Прошли года.
В краю пустынном
Над старым холмиком звезда.
И вот вдова с любимым сыном
За сотни верст пришла сюда.
Цвели цветы. Пылало лето.
И душно пахло чебрецом.
Вот так в степи мальчишка этот
Впервые встретился с отцом.
Прочел, глотая слезы, имя,
Что сам носил двадцатый год...
Еще не зная, что над ними
Темнел в тревоге небосвод,
Что скоро грянет сорок первый,
Что будет смерть со всех сторон,
Что в Польше под звездой фанерной
Свое оставит имя он.
...Вначале сын ей снился часто.
Хотя война давно прошла,
Я слышу: кони мчатся, мчатся.
Все мимо нашего села.
И снова, мыкая бессонницу,
Итожа долгое житье,
Идет старушка за околицу,
Куда носился сын ее.
«Уж больно редко,— скажет глухо,
Дают военным отпуска...»
И этот памятник разлукам
Увидит внук издалека.
Отец
Отец мой сдаёт. И тревожная старость
Уже начинает справлять торжество.
От силы былой так немного осталось.
Я с грустью смотрю на отца своего.
И прячу печаль, и смеюсь беззаботно,
Стараясь внезапно не выдать себя...
Он, словно поняв, поднимается бодро,
Как позднее солнце в конце октября.
Мы долгие годы в разлуке с ним были.
Старались друг друга понять до конца.
Года, как тяжёлые камни, побили
Весёлое, доброе сердце отца.
Когда он идёт по знакомой дороге
И я выхожу, чтобы встретить его,
То сердце сжимается в поздней тревоге.
Уйдёт... И уже впереди никого...
Андрей ДементьевПисьмо отца
Я читаю письмо, что уже пожелтело с годами.
На конверте в углу номер почты стоит полевой.
Это в сорок втором мой отец написал моей маме
Перед тем, как идти в свой последний, решительный бой.
Дорогая моя, на переднем у нас передышка.
Спят в окопах друзья, тишина на крутом берегу...
Дорогая моя, поцелуй ты покрепче сынишку.
Знай, что вас от беды я всегда берегу.
Я читаю письмо. И как будто всё ближе и ближе
Тот тревожный рассвет и биенье солдатских сердец.
Я читаю письмо. И сквозь годы отчётливо слышу
Я сейчас те слова, что сказал перед боем отец.
Я читаю письмо. А за окнами солнце смеётся,
Начинается день. И сердца продолжают любить.
Я читаю письмо. И уверен, что если придётся,
Всё, что сделал отец, я сумею всегда повторить.
Источник: http://er3ed.qrz.ru/dementjev.htm#otets
Геннадий Ростовский*** Воздух прострочен смертельным свинцом Словно материя огненной ниткой. Небо зловеще висит над бойцом. Корчится, стонет земля, как под пыткой.
Взрывы, и скрежет, и гусениц лязг. Бой за забытое Богом селенье. Год сорок первый. Осенняя грязь. И отступленья, одни отступленья!
Смерть притаилась за каждым кустом. Пули летят из чернильного мрака. Но встанет боец. И шагнёт он в атаку… Чтобы родился я в сорок шестом. ОтцуИюльское небо и сельский вокзал, Где ты, неприметный, как нищий на паперти, Почти что бессловно меня провожал. Как давеча продал корову по-скорому, Наскреб по сусекам в дорогу гроши И, вслед пробегая по гравию чёрному, Кричал:"Ты, пожалуйста, дочка, пиши!" А я-то, привычные рамки уродуя, Вживаясь в непознанный мир день за днём, Вовсю упивалась недетской свободою И лишь иногда вспоминала про "дом"; Я жизнь не боялась растрачивать попусту - Тот самый запас исчерпаемых сил, Который ты, точно таская из пропасти, Ко мне на подносе буквально носил. Да кто бы подумал, спустя десьтилетия, Чего наслаждения стоили мне? - А ты, укрываясь заслугами этими, Улегся под каменный крест на холме. В тот день солнце так же неистово светило, Ссущая в беспомощных дедов мужчин - Да только, выходит, я поздно заметила Вокруг твоих глаз разветвленья морщин. Теперь только, глядя сквозь время ушедшее, На то, как вдвоём на платформе стоим - Пойму, что я - новая, взрослая женщина Отца погубила совсем молодым. Ты, папа, во мне человека выращивал, Но жил, оставаясь скоплением черт.. - Пока муж случайно не выискал в ящике Ни разу не посланный мною конверт. Памятник отцу
Ольга Божко ОтцуТолько двое нас с тобой, папа, - Семен Венцимеров Дом моего сиротства
Семен Венцимеров ОтецСвеча поминальная... Новые сутки Семен Венцимеров Поминальная молитва
Источник: http://www.clubochek.ru/themes_42.phtml
Авторы текста (слов): Дементьев А., Усманов Д. Композитор (музыка): Мартынов Е. «Письмо отца» Я читаю письмо, Что уже пожелтело с годами, На конверте в углу Номер почты стоит полевой. Это в сорок втором Мой отец написал моей маме Перед тем, как идти В свой последний Решительный бой.
Дорогая моя, На переднем у нас передышка, Спят в окопах друзья, Тишина на крутом берегу. Дорогая моя, поцелуй Ты крепче сынишку, Знай, что вас от беды Я всегда сберегу.
Я читаю письмо И как будто бы ближе и ближе Тот тревожный рассвет И биенье солдатских сердец, Я читаю письмо И как будто отчётливо слышу, Как сейчас те слова, Что сказал перед боем отец.
Дорогая моя, На переднем у нас передышка, Спят в окопах друзья, Тишина на крутом берегу. Дорогая моя, поцелуй Ты крепче сынишку, Знай, что вас от беды Я всегда сберегу.
Я читаю письмо, А за окнами солнце смеётся, Начинается день, И сердца продолжают любить. Я читаю письмо И уверен, что если придётся, Всё, что сделал отец, Я сумею всегда повторить!
Дорогая моя, На переднем у нас передышка, Спят в окопах друзья, Тишина на крутом берегу. Дорогая моя, поцелуй Ты крепче сынишку, Знай, что вас от беды Я всегда сберегу. Дорогая моя, поцелуй Ты крепче сынишку, Знай, что вас от беды Я всегда сберегу. Слушать: http://http://www.naitimp3.ru/song/evgeniy_martinov_pismo_otca/ Баллада об отцеРодителями надо дорожить,
Мы будем тоже старыми когда-то. Проходят годы, некого винить, Что жизнь бежит ,мелькают быстро даты. Отец был франтом в прошлые года, Дарил подарки, пел нам под гитару, Был мудрым и заботливым всегда, Но вот с годами слабым стал и старым. Уже пять лет, как мы живём втроём: Жена, наш сын, и я, нам так уютно, Отец мой стар, к нам переехал в дом. Решенье это было обоюдным, Чтоб взять и позаботиться о нём. Вы не поймите нас с женой превратно, Но нам сидеть с ним рядом за столом, Порой, бывает очень неприятно. Он очень некрасиво ест и пьёт, Он всё роняет, хриплое дыхание, Всё это видит сын, ему урок Не очень-то хорош для воспитания. Нас раздражает неопрятный вид И вечно пятна на салфетках новых. И мы его решили отсадить За стол отдельный, что в углу столовой. У нас с ним та же пища на столах, Но он и мы едим теперь в покое. Порою слёзы у него в глазах, Но это, вероятно, возрастное. Сынишка смотрит часто на него, Как он сидит, как ест, сморкаясь громко. Он тоже любит деда своего, Ведь он один у моего ребёнка. Так время шло, точнее шли года. Отец разбил тарелку из фарфора, Стакан хрустальный тоже, и тогда С женою были крупные разборы. Она рыдала и кляла судьбу, Что крутится на кухне словно белка, А он всё бьёт. И мы тогда ему Купили деревянную тарелку. И ложку, что упав не зазвенит И кожаный передник для обеда. Теперь всё в норме. Мой сынок глядит Всё чаще и внимательней на деда. Ну, а наш дед ещё грустнее стал, Трясутся руки, он порой вздыхает, Когда ласкает внука по вихрам, А нас с женой почти не замечает. Вот как-то раз я вышел на балкон, А там мой сын с ножом и парой палок. Он так своим занятьем увлечён, Что мне всё это интересным стало. Что это будет?-я его спросил. И он в ответ мне весело с размахом: -Тебе и маме ложки смастерил, Когда ты станешь старым и неряхой. Поставлю я для вас на кухне стол, Чтоб если двое чавкают, не слышно... Я не дослушав, в комнату пошёл И тут жена ко мне на встречу вышла. В её глазах и слёзы и испуг, От перспективы вот таких раскладок. В моей груди всё заболело вдруг И стал себе я бесконечно гадок. И я к отцу пошёл, нет побежал, Просил прощенья, на коленях стоя, И что- то очень нежное сказал, А он меня обнял и успокоил. Отец теперь опять с семьёй сидит, И нам с женою нет его дороже! Родителями надо дорожить, Они не вечны. Мы не вечны тоже. Декабрь 2016 Джордже МарьяновичТекст песни «Баллада об отце»
Полыхали без грома закаты Не косил больше травы свинец Возвратились домой из похода солдаты, А мой не вернулся отец. Припев: Я бы отдал бы всё, Чтоб один только раз Мне увидеть живым дорогое лицо. Много нас, много нас, кто по снимкам Знакомы с отцом. Вспоминаю, как трудно нам было Мама так и осталась вдовой, А когда я шалил, то она говорила: "Отец не доволен тобой!" Припев: Я бы отдал бы всё, Чтоб один только раз Мне увидеть живым дорогое лицо. Много нас, много нас, кто по снимкам Знаком с отцом. Проигрыш Полыхали без грома закаты Не косил больше травы свинец У малышек моих есть мама и папа, Есть бабушка-дедушки нет. Припев: Я бы отдал бы всё, Чтоб один только раз Мне увидеть живым дорогое лицо. Много нас, много нас, кто по снимкам Знаком с отцом. Баллада об отцеВ погожий день, весенний и не жаркий,
Чуть душноватый, как перед дождём, Мужчина шёл в тени деревьев парка И размышлял о чём-то о своём. О чём он думал? Может, о причудах Своей судьбы, и есть ли в ней причал? О том, что жизнь всегда идёт по кругу, Нас возвращая к месту всех начал. О том, что здесь давно встречал рассветы С той женщиной, которую любил, И что потом ушло куда-то это, Но он всё помнит, он не позабыл. О сыне, что подрос, отца не зная. Как жаль, так редко виделся он с ним. Года летят, как птиц осенних стая, Прибавив русым волосам седин. О том, что жизнь в дальнейшем не сложилась, Другой семьи он так и не завёл, И как-то всё нелепо получилось, Так, в одиночку, счёт годам и вёл. Неспешно подошёл он к перекрёстку, Оставив думы где-то вдалеке. В толпе, спиной к нему, стоял подросток- Наушники и плейер на шнурке. Скользнула мысль – И мой, поди, такой же, И внешностью похож и по годам, Зайти бы надо, может быть, попозже, Поди, уж года три, как не видал. Зелёный огонёк моргнул привычно, Шаги по «зебре» отбивали такт, И всё, казалось, было, как обычно, Но что-то в этот день пошло не так. Мальчишка первым вышел на дорогу, Но где-то, не вблизи, не на глазах Машина мчалась, объезжая пробку, И прямо к перекрёстку, на газах. Подросток шёл, как будто бы, не слыша, Мужчина чуть поодаль, позади, И звук мотора громче, ближе, ближе, И, вот, машина, прямо, к ним летит. Мгновенно мысль, как молния мелькнула- Не успевает, и тогда - удар! И тело, как пружиною толкнуло, Парнишку вынося на тротуар. Визг тормозов - на тысячи осколков Сознание разбилось, как стекло… И темнота… И где-то чисто, звонко, Послышался, вдруг, тон колоколов… Из темноты пятно, как будто, всплыло - Лицо склонилось, в нём испуг застыл, Глаза и брови – сходство поразило, Знакомо всё…дыханье спёрло – Сын! И разлепив в крови застывшей губы, Он очень тихо произнёс, - Сынок… Не так всё как-то… получилось …глупо… Ты извини... иначе я…не мог Судьба, как видно… так распорядилась – Перед тобой я… искупил вину… Пусть мать не знает…как и что… случилось... И ты её …не оставляй одну… И он затих, последний вдох осилив, И покатилась по щеке слеза, Обмякло тело на руках у сына…. И где-то голос подала гроза. Порывом ветер бросил пыль под ноги, Упали капли, по лицу скользя, Машина «Скорой» мчалась по дороге, Отца и сына вместе увозя… Дни промелькнули, вновь весна настала, Погожий день, такой же, как тогда. И тишина на кладбище стояла, Храня покой ушедших навсегда. И у могилы, что в тюльпанах алых, Молчал парнишка, голову склоня, А чуть поодаль женщина стояла, В руках платочек нервно теребя. И думал сын, что есть всему причина, Судьба свела их вместе, наконец. Что в жизни этой, всё же, был мужчина С таким прекрасным званием – Отец. Апрель – июнь 2012 Многоязыкая лира России Поэзия Дагестана Пока старухам снятся сыновья Хизгил АВШАЛУМОВ (1913–2001) В кабинете Гитлера Уж третий день, как кончилась война, Cтволы орудий смолкли и остыли… И наступила в мире тишина, Которую давно мы позабыли. Глазам не веря, здесь, в чужом краю, Среди друзей, войною опалённых, Я в кабинете Гитлера стою И озираю стены изумлённо. И с горьким чувством думаю о том, Что мне напоминает это место, Покинутое хищником гнездо, Разрушенное праведною местью. Замусорен безмолвный кабинет Того, кто был вчера грозою мира, И на полу валяется портрет Навеки побеждённого кумира. Смеётся старшина немолодой, И, головою раненой качая, Становится на Гитлера ногой, Но этого совсем не замечает. Извёстка опадает с потолка, И с ненавистью фюрер бесноватый Колючим взглядом из-под сапога Глядит на седовласого солдата. А я картиной этой поражён… И кажется мне даже на мгновенье, Что я в окопе сплю и вижу сон Перед последним нашим наступленьем. Но я не сплю… Я в логове врага, Откуда шли кровавые приказы И посылала жёсткая рука К нам полчища коричневой заразы. Нет, я не сплю… Я вижу, как во сне, Застывшие руины Сталинграда, И степи украинские в огне, И тяжкие страдания блокады. Да, я не сплю… Я слышу наяву Истошный крик растерзанной Хатыни И сёла белорусские в дыму… Я знаю, мне не спать уже отныне. Ведь горький плач сирот и чёрных вдов Мой острый слух вовеки не забудет И, потрясая сердце до основ, И через сорок лет меня разбудит. Но в этот миг прекрасный, как весна, Я думаю в пустынном кабинете О том, какая, Боже, тишина Настала наконец на белом свете. Ничто не омрачит её пока, Хоть с ненавистью фюрер бесноватый Колючим взглядом из-под сапога Косится на советского солдата. Перевод М.АХМЕДОВОЙ-КОЛЮБАКИНОЙ Муталиб МИТАРОВ (1920) Старухам снятся сыновья Перевалило за полночь. А ночь Прохладна и темна в горах в апреле. Под буркой неба горы спят. В постели Спят люди. Только мне уснуть невмочь. Ещё огонь горит в одном окне. Кто там не спит? И я, уняв тревогу, Шагами мерю гулкую дорогу, И, старая, встаёт навстречу мне Мать друга, что остался на войне... И на столе её – остывший ужин. Я не ошибся – был я очень нужен: О сыне мать рассказывает мне. О том, каким он был, когда был мал, Как говорил, как бегал, как смеялся. Передо мною друг мой раскрывался Таким, каким и я его не знал. Он был таким, как мать его видала Давным-давно, потом в бреду, во сне. Не верит, что погиб он на войне, – И головой седою покачала... По крыше дома ветер прошумел, Как лапой кот провёл, своё мурлыча. Был этот час полночный необычен, И речь её прервать я не посмел. Когда в тиши пропели петухи, Помог ей лечь, тепло укутал ноги, Сказал ей: «Отгони свои тревоги, Пусть будут сны прекрасны и тихи. Вернётся сын!» – её я успокоил. И свято лгал. Иначе я не мог. И тяжело переступил порог, И за собою дверь прикрыл рукою. Пришёл домой. И веки мне смежил Рассветный сон, разбитый чьим-то стуком – Я дверь открыл. Ко мне пришла старуха, Сказать, что сын её, конечно, жив. Он к ней пришёл во сне. Его шинели Она касалась слабою рукою. Они с ним вместе на ковре сидели, И он принёс ей радость и покой. Он улыбался часто и открыто, Своей души от мира не тая... И понял я: былое не забыто, Пока старухам снятся сыновья. Перевод Н. ПОЛЯКОВОЙ Баллада об отце На костылях – он к ним уже привык, От боли и тоски изнемогая, В родимый дом, где мать ждала седая, Израненный вернулся фронтовик. Что он живой – не верил даже сам, < |
Меню сайта
Block titleBlock contentПоиск |